O livro de receitas das páginas infinitas.

O homem se encontra feliz,
Não é preciso muito para isso.
Amor,carinho,boa música e uma bela paisagem,
Felicidade...

O homem jamais saberá qual é a composição,
Composição divina essa,
Composição indecifrável essa!
A composição da felicidade...

Mas,no fim,isso não importa,
Afinal,não há receita para a felicidade.
A felicidade é composta pela subjetividade.
Pelo subjetivo...

Instável.
Instável é a felicidade.
Instável é o sorriso.
Instável é a reflexão.

Permanente se tornam as lágrimas...
Lágrimas...
Lágrimas...
Lágrimas...

As lágrimas são irreverentes,
Complexas...
A lágrima do homem é a voz da alma.
Alma em evolução,em colisão,em epifania...

EPIFANIA!

Algo tão pequeno pode ser tão satisfatório,
pequeno,grande, supérfluo,caro,requintado,simples...

Simplicidade...
O homem é simples por si só,
Suas preferências não...
Complexo é o medo do homem.

Medo da loucura,
Esse é o medo dos homens...
Mas,isso por si só,
Já é loucura.

Loucura...
Independente de seu estado mental,
O homem nunca está são,
Se encontra em um eterno sanatório.

EPIFANIA!

A loucura difere.
Mas é sempre a mesma loucura.
Loucura é a vida,
Loucura é o amor...

Amor...
Não há nada que seja tão enlouquecedor.
Não há algo tão delicioso.
Não há nada tão doce.

Com o amor o coração é preenchido e a felicidade alcançada.
A mais doce das felicidades,a mais louca loucura da vida.
O sentimento mais puro.
O sentimento que não se explica.

Amor,carinho,paixão,boa música e meu anjo...
Essa é a minha receita para a felicidade,
As receitas mudam conforme a vida passa,
Os conceitos de felicidade mudam...

Meu livro de receitas continua aberto,com espaço de sobra...
Mas um item é fixo,o coração sabe qual é,
Eu sei qual é,
Os verdadeiramente apaixonados também sabem...